* * *
Скучен вечер и тих, вечно путает стих,
лезет в душу мне многоэтажно.
Словно мне он – назло, словно время – ушло.
Всё – прошло. Остальное – не важно.
Запалю я свечу. Водки я не хочу.
По секрету: не стану поэтом.
Но пишу и молчу. Это мне – по плечу.
Но, наверно, не стоит об этом.
3 июля 2018