Почему я летаю во сне,
прилипая лицом к чьим- то окнам?
Наконец понимаю, я - снег
и на стёклах чужих, стаяв, мокну.
Я осенний, хининовый сплин,
что обёрнут в кашне безнадёги
и надежду года унесли,
нищий бродит по дому подёнщик.
Утонул в переулках мой шаг,
заплутался язык в междометьях,
захлебнулся повторами шанс,
жизнь выносит мне чёрную метку.
Мы с позёмкою входим в подъезд,
но она до дверей провожает,
вновь один, только стены окрест,
ждёт меня одиночество жадно.
Мне вина поднесёт тишина
из вины и осколков льда веры.
Вот такая невзгодам цена,
засыпаю, мы - в разные сферы.