Иногда разбиваешься так, что - не склеить уже;
Мириады стекляшек цветных разлетаются в небе,
Рёбра, будто наружу - всё настежь, и эхо гуляет в душе,
Скачет, как на пластинке, короткое: "... нЕ был... ты нЕ был..."
Безнадёга метёт по сусекам искусственной шваброй -
На совок и выносит, кидая под бОсые ноги;
Буквы пляшут какую-то дикую абрукадабру,
Каждый миг собираясь в название - "Люди как боги".
Как роман, перечитаный вдоль, поперёк и - не раз;
Где пространство свернулось, стирая законы Эвклида,
Где к потерянным звёздам выходишь примерно, на глаз,
Разгибая ходы-лабиринты из царства Аида.
Обрастая собой, неподдельным - из ранних заметок;
Держишь сломанный солнечный ключ, потерявший замкИ,
Собираешь из кубиков, где только "ж", настоящее Л е т о -
Мир, где Счастье сошьёт всё само, через край, от руки.
И горошины бИтой крупы станут чем-то единым -
Странный пэчворк лоскутный, с узором из пройденных зим,
Бесконечная цепь-череда многомерных картинок,
Долго ждавший тех самых зубцов - заводной апельсин..)
(G Sh)