Поэтам не везёт в любви,
И в картах тоже нету масти,
От всех оторванные мы,
Лишь тянем беды и несчастья.
И пули в нас стрелой летят,
Веревки кружат райским змеем,
Мы как ведро слепых котят,
Лишь родились и сразу тлеем.
И прогораем мы дотла,
Не нужно дров, не нужно печки,
Душа у нас всего одна,
В стихах горит быстрее свечки.
И мало может кто понять,
Пройти дорогой близкой, рядом,
И бурю искр рукой унять,
Смотреть в глаза влюбленным взглядом.
Зато так много добрых слов,
О том, что миру ты так нужен,
Так будь растоптана любовь,
Задвинута ногою в лужу.
Пусть обратятся в прах слова,
О том , что счастье ещё будет,
Их поглотит собой трава,
Их ветром сдует и забудет.
Как надоело слышать то,
Что ты хороший, добрый честный,
И фраз таких, давно за сто,
Но всё один, как пёс облезлый.