В которой раз разбит для истины бокал –
пролитое вино кроваво, словно знамя.
Из сотни тысяч битв, которые искал,
ты не нашел одной – той, что горит, как пламя.
В той битве жив огонь вселенской правоты,
а, может, нет её, той правоты – не спорю.
Но конь твой – под тобой, в броне он, как и ты,
есть сабля и копьё. Тот бой с самим собою!
Так значит – всё, пора! И цель твоя близка,
и ты – сам бог грозы, такие сны бывали…
И если жизнь – игра, то, видно, «в дурака»:
пусть выпали тузы, но снова проиграли.
Приходим в мир ни с чем, уходим в никуда,
реальность – суета, иллюзия свободы.
Всё то, о чём молчим, поведают года:
жила-была мечта, морщин остались своды…
Наверно, всё же зря идеи ищем, суть,
листая тучу книг, чтоб успокоить душу.
Но рядом есть друзья, и пусть тревожит грусть,
спасёт блаженный миг, когда кому-то нужен.