Счастливой здесь, видно, не стать,
но я ни о чём не жалею.
Ну, здравствуй, июль юбилейный,
горячий, – породе под стать.
Года – что пролёты моста
от первого шага до смерти.
Судьба возражений не терпит,
отпущенный путь пролистав... –
Тогда ускользну по мосту
в раскидистый сад зазеркалья,
где звёзды, в соцветьях сверкая,
на древах галактик растут.
Там звёздные осы, роясь,
летают от ветви до ветви.
Во снах позабытого детства
туда убегала не раз.
Там бьёт первозданный родник –
исток и астральное устье.
И к свету песчинкой вернусь я,
к тому, кто источник воздвиг.
Судьба, подожди, не спеши!
Дострой вереницу пролётов
и сделай последний – далёким.
Июль, отмечай рубежи...