А, знаешь, и пусть,
нет грусти и блюз,
и розовый куст
высаживают у метро.
Плечами качать
и не различать
начало начал,
и некто навстречу с ведром.
И каждый горазд
не вспомнить на раз,
какой был окрас
у первых в его жизни нас.
Куст позже завял.
Пусть. Не в соловьях
ведь радость. Своя
у блюза за честность цена.
Пуста и седа
среда. Ночь, седан.
Но так не всегда,
и есть в портмоне фото, и
на выцветших нас
причина не-сна,
а фото - их шанс,
но блюз - штука не для двоих.