Пишу. Четырнадцать в сонете строчек.
И надо уложиться в них опять.
Признаюсь, что не раз помянешь «мать»,
Пока не скажешь истину, и прочерк
Немыслим, ибо коротка строка.
Судьбою уложиться надо, жизнью,
И всё вложить в строку, что вызнал
За эту жизнь до края. А пока
Я, как палач: нещадно полосую
Ножами рифмы каждую строку
И создаю надёжную, такую,
Которую единственно смогу.
…И это тоже не подходит слово:
В строку встать абсолютно не готово.
01.07.2018
С-Пб