Как медуза вверх без парашюта,
Моя муза поменяла все маршруты,
Я не успел за ней и снизу шью там
Из вымирающих стихотворений шубу.
И через сотню газетных объявлений,
Через сотню ударов печатных станков
Вам не расскажут раритет тех поколений,
Кто ради идеи теряли свой кровъ.
Кто за поэзией ложились костями
На творчества и искусства огонь,
Жертвуя своими телами,
Как бы подкидывая поленья в костер.
И плавилась плоть, и горели останки,
Но в очаге пламени души кружились,
Ломая законов и принципов рамки,
А потом по ночам наследникам снились.
И пусть пройдут зимы и утонут года,
Но память идеи не сотрётся навеки,
Ведь до сих пор в моем доме горят
Чернила давно забытого поэта...