Мне дама, вобщем-то в летах,
Стишки свои с листа читала,
Смеялась им, порой рыдала,
Порой изображала страх.
Я слушал вежливо и тихо,
А думал: "Где же им конец,
И кто присудит ей венец,
Опубликует это лихо?!"
Сама, вся светлая, в слезах,
Они блистали на ресницах,
И просыхали на страницах,
Мне говорила: "В сих делах
Нам бедных надо поддержать!
И я стихи свои дарю,
Тут, журналистке. Говорю:
"Вам на прокорм, так сказать!"
"И что она?" "О, благодарна!
Сама ж совсем, совсем бездарна!"