Тот дом

 
 А я опять про дом. Пусть временный,
 далёкий и забытый,
 не важны суета и споры в нём,
 и двери там всегда открыты, и настежь души.

 Мокнут под дождём скамейки и кусты,
 и глуше голоса,
 и лица затуманились слегка,
 на фотокарточках минувшие года смешались,
 кто и где служил, куда уехал,
 кто кого любил - теперь лишь эхом
 среди стен тут чьей-то болью отзовётся.

 И дом как призрак промелькнёт в дали,
 как тот Голландец или птица,
 тот дом единственный, куда
 нам невозможно возвратиться.