В синем потускневшем переплете
Пушкинские томики стоят.
Прикасаюсь к ним бессонной ночью,
Строчки чувством в тишине шуршат.
Мир богат стихов его твореньем,
Где талант без ложного стыда.
В этом Пушкин – гениальный гений.
Нет, не зарастет к нему тропа.
За окном метель, а мне не спится,
Слышу скрип пера, дыханья жар.
Вот кружатся дамы и девицы -
У Татьяны нынче светский бал.
Трепет губ, румянец на ланитах…
И письмо, «что может боле быть»…
Оживает в строчках знаменитых
Время жить, влюбляться и любить…
Но, увы, ушли балы и дамы,
Дух свободы, словно - рваный шрам.
И когда душа стоит на грани,
В руки вновь беру его роман.
Шелестят страницы - мне отрада:
Постигаю жизни тайный смысл.
Есть ли в мире большая награда,
Чем на полке пушкинская мысль.