Не пробив потолок своей маленькой комнаты,
Где в каждом углу задыхаются мыши,
Не пойти домой - сомневаюсь, вспомнят ли.
А лезть в шкаф иль в петлю - вдруг кто услышит.
В небеса обращаться незачем –
Звезды просто курящие ангелы,
Они смотрят на лестницы наши и думают: лезут же,
Да плюют на нас вниз, а мы смотрим набожно.
Человек тем более человек, чем он дальше от рода и племени.
И хватит, наверное, притворяться:
В этом вагоне, застывшем на путях и во времени,
Мы действительно часть инсталляции.