Тебе шестнадцать, ты инфантильный, бормочешь песенку, ту, про Джен. Ах, если б сны тебя отпустили, ты не топтался бы на меже. Ах, если б мир был немного проще, таксисты знали б, что отвечать, ты не прогуливал бы уроки, не рвал бы связи все сгоряча. Но всё так сложно, кругом неволя, зимою утки покинут пруд, а ты идёшь по ржаному полю, и там так страшно! Не в ту игру детишки втянуты возле бездны. Ты знаешь сам, что тебе – ловить. Ах, если б страхи твои исчезли во имя радости и любви, и кто-то обнял бы там кого-то дождливой ночью в поспевшей ржи.
Тебе шестнадцать, твоя забота, что кто-то там, по полям, бежит. Раскинешь руки, как будто крылья, здесь рожь и пропасть. Такие сны. Стеречь детишек в опасном мире среди колосьев и тишины. Такая взрослость. Давно шестнадцать, проснуться нужно – не знаешь как. Ты в чём-то хочешь себе признаться?
Наверняка.