Прости!

Прости! моя малая родина,
Что брожу по иной земле,
Что копаюсь в серой золе,
В углях ведь нет любви,
Как и остатка крови.
Выжжен цветок зари,
Иссушен жаром души,
И слёзы не текут,
Где песни не поют.