Кого-то дождь хлещет, кого-то ласкает,
кому-то в нём холодно или тепло?
И каплями время по крышам стекает
в бездонную пропасть на самое дно.
У этого дна не бывает покрышек,
и сумерки тоже смывает дождём,
а в будущем - даль, что всё выше и выше,
а мы все спешим к ней, вернее идём...
Вот только куда приведёт нас дорога?
Что значит для каждого мнимая даль?
Чем дальше ушли от родного порога,
Тем крепче на сердце тоска и печаль.
А мы всё надеемся, что будет лучше,
Вот только осилим крутой поворот,
и не замечаем, за случаем - случай,
Что нас эта даль на погибель зовёт.
Но мы оптимисты, не верим в погибель,
иль может надеемся, что пронесёт?
Но сколько уже, не поверив, погибли
на этой тернистой дороге "вперёд".
Нас небо сегодня не радует солнцем
и мы не идём, а, как-будто, стоим
и я, хоть чуть-чуть, но завидую горцам,
им некуда лезть с их высоких вершин.
Они высоко, на Олимпе, как Боги,
И мысли, наверно, не мучает сплин.
Неужно они все дошли до дороги,
Где даль проливает дожди из корзин?