Пишу я много, бестолково.
И золотое трачу слово.
Коверкаю родной язык.
Хотелось мне, что б строчки пели,
Как соловьи выводят трели.
Иль слышался младенца крик.
Что б засияло утром солнце,
Лучами, заглянув в оконце.
Что б чувствовать, как мир велик.
Иль плакать над бутоном розы,
Под шум развесистой берёзы.
И вспоминать любимой лик.
Таланта не дано мне свыше.
И стих волнением не дышит.
Но я упертый словно бык.
И вновь завис я над тетрадкой,
В руках заточено стило.
И вот пишу в ночи украдкой,
Пока совсем не рассвело.
Не знаю для чего мне это,
Коль Музой мне талант не дан
Кошу напрасно под поэта,
Наверно, просто графоман?