Не брани меня, мать, словом горьким,
Не ходи в поле ранней зарёй.
Не пришлю я тебе с ветром вольным
Свою душу в молитве святой...
Кто виновен, что двери у храма
Закрывали пудовым замком?
Кто виновен, что совести драма
Улеглась в голове сорванцов?
Нас учил комсомол верить свято,
Что для веры есть стёжка одна:
Коммунизм будем строить, ребята,
Ну а Бога сошлём в никуда.
И пахали мы зябь светлой жизни,
Устилали свинцовым дождём.
От рожденья до чёрных дней тризны
Веру ту охраняли с ружьём.
Души наши грубели в ожогах
Пустозвонных горячих речей,
Умирали молитвы в оковах
Под змеиным шуршаньем цепей.
Кто проторит нам к Богу дорожку,
Если дьявол бежит впереди,
Раздирая когтями сорочку,
Что надели в Пасхальные дни.
Где же тот уголочек на сердце,
Вековая где зреет печаль?
Кто откроет забытую дверцу,
Кто наполнит любовью Грааль?
Мы идём по дороге с лучиной,
Освещая ухабы и пыль.
И в конце за дремучей кручиной
Нас встречает пустой монастырь...
Не брани меня, мама, словами.
Я - репей в одичавшем саду.
Не жалей мою душу ночами.
Я - звезда, что упала во тьму.