Прощай страна, где запад невысок,
где поезда всё косят на восток,
и проводник посматривает косо,
а мне бы деву - пусть слегка срыжа,
и я бы в сад подался - в сторожа,
и на страну поглядывал с откоса.
Зачем мне дева? - чтоб не горевать, -
не на любовь рассчитана кровать,
и мы бы о любви не говорили -
забыли степь, где кочевал калмык,
и вместе понимали бы на миг,
что восстаём из праха или пыли, -
И понимать - не значит повторить,
Былое ни к чему боготворить, -
мы так близки, что не разъять объятий,
и, мысленно прощаясь со страной,
я сам себя пущу на перегной,
и не услышу сдавленных проклятий
От девы, укоряющей без слов,
от даймона - не сложен Часослов,
от сада, что оставлен без охраны,
беззвёздно наливаются плоды,
прощание - не выход из среды,
вокзалы - мелюзговые тираны.
А поезда - почти ручная кладь,
попробуй пианиста расстрелять –
не будет ни игры, ни расписаний,
вечерний расползётся колорит,
и о любви – лишь память говорит,
и сутолка вокзальная прощаний.
Из сердца вон? - не камень, но труха, -
Давно ли мы пустили петуха -
и отблески закатные кровавы,
и ворошить былое ни к чему, -
как в черное окрашивать кайму,
историю, где не было Полтавы.