Что лучше бабочки, взрыхляющей июль,
в полоне лёгкости зеркально отражая
свою мучнистую воскресную юдоль
и над нектаром тучным обмирая?
И всё хлопочет сладость удержать,
не покачнуть цветка, куда слетела,
от ветерка внезапного дрожать
и хорошеть, распластывая тело.
Наперсница волнений дорогих,
чешуйка, отлетевшая от сланца,
предвестница миров совсем иных
в пространстве отлетающего танца.