Ещё могила осени свежа
и расширяет ноздри запах тленья,
но жизнь уже покинула растенья,
не любит мёртвое её душа.
Она уже хлопочет о зиме,
раскручивая карусель снежинок;
весёлая, как маленький ребёнок,
бежит по леденеющей земле;
и, дерзкая, не помнит ни о чём,
вся в новое с иголочки одета,
невинно глянет, поведёт плечом –
и как ей только удаётся это…