Пожелтели яблоки в саду.
Слива потемнела -спелой стала.
Груша мёдом пахнет поутру,
И в жару впивается прохлада.
Август постарел и смерти ждёт,
Чтобы через год родиться снова.
И тебе быть может повезёт перейти
в иное время года.
Ритм Земли живёт своею жизнью.
В нём живущие подобны микроклеткам.
Словно белки суетимся каждый день -
Как бы прыгаем то вверх,то вниз по веткам.
Разрываемся на части: пашем,сеем.
Зажигаем в новых клетках микрожизнь.
Поднимаемся стрелой к зениту славы,
Или камнем падаем вдруг вниз.
Проиграем - просим о пощаде.
Побеждаем - издаём закон.
Проигравшего бывает и прощаем.
Победившего исподтишка грызём.
Усмирять себя,увы,едва мы можем.
Сдержанность чревата адским взрывом.
Воспаляется не совершенный микромир
гнойничковым ,огненным нарывом.
И находятся причины и герои,
Жаждущие драться без причины.
И вступают в бой с адреналином
молодые микроклетки т.е. мужчины.
И в бою с коварным макромиром
за идею гибнут микроклетки,
превращаясь в торфяной компост,
или жирные и сочные объедки.
А в саду уже все фрукты оборвали.
А в саду уже не пахнет груша мёдом.
Умер август, в лето дверь закрыл
Перед своевременным уходом.