Как же мизерна ткань неба,
Просто пыль, что пока струится...
Ну, а мы всё твердим небыль,
В свою утлость суём лица...
Да, какие нам тут факты,
Эмпирических грёз моли,
Половые в ущерб акты,
Мы иссякнем совсем вскоре.
И теорий потуги скорбных,
Ареал муравьиных кущей,
Мы семян небольшой сорный
Колосок, что давно лущат.