Прилетел жару прогнавший ветер,
Каждый август посещавший Крит.
Пляж притих, волну привычно встретил.
Серфингист отчаянный летит.
Оседлал, поймал, вскочил на гребень.
Пусть хоть миг несётся на волне.
А в прозрачном над горами небе
Гелиос пасёт своих коней.
Но волною не конями править,
Не взнуздать стальные удила.
И волну стоять нельзя заставить,
Словно лошадь сдуру понесла.
И мальчишка вновь волною сброшен,
Крутит и мотает на песке.
Он критянин, он пловец хороший,
Кроме пятки кожа, как доспех.