Здравствуй, мой Шляпник.
Пишу из холодной зимы.
У старого клёна потерян проход до Страны
Чудес, что в норе Кролика,
Смешащего нас когда-то до коликов,
А теперь починяющего часы.
В книгах пытаются всё донести нам о важном,
Читала о нас -
Рассказы по нашим шашням.
Хотела б я им показать все раздоры без фальши,
Но, к счастью, всегда есть три сотни "условий".
Тут не бывало давно уже солнца - всё льют дожди.
Давно не писала сухую я прозу - одни стихи.
Не пила ещё только виски.
Сушу цветы.
Чёрно-белый котёнок давно уж спит.
Не получала давно от других сообщений:
Где мистер Чешир с его сотнею мнений?
Хотелось б дождаться и Зайца с его явлением.
Я всё ещё жду от каждого по письму.
Я мысли свои не держу уж в себе - есть перо.
Одиноко?..
Да, бывает, я прошу себе в сердце патрон
Или томик стихов.
Ах да, всем стрелявшим - пардон,
Но мой выбор ещё не настолько уж точен.
На вокзале стояла недавно.
Ловила ветры.
Только восточные - я этого не отрицаю.
Жду поезд с апреля,
Всё мечтаю,
Пусть даже давно эпилог наш красивою фразой окончен.
Пишу для рассказов сценки:
Там черти пляшут.
Всё чаще хочу быть нейтроном
С вовсе отсутствующим зарядом
И незначительной массой.
В общем, не существовать вовсе.
Или быть эхом.
Я выживать устала.
Чудес искала повсюду:
Читала, творила, писала -
Металась, а получала
Сухие насмешки и полупрезрительное "Забудь".
Слышишь, мой Шляпник,
А я всё по небу тоскую,
Крыльев ищу,
А кругом всё метель лютует.
В море кричу - ну да, оно так же безмолвно,
Только я жду ответов. Хотя бы от моря.
Ты, наверное, писем ждёшь?
Как наивно.
Прости, я забылась. Почти смирилась.
Этот мой стих - последний.
Нет больше сил сочинять.
Мне кажется, я не вернусь.
И всё же...
Я не прощаюсь.
Алиса.