Собачий лай, сверчки, потёмки
вскрывает скальпелем фонарь,
к вершине тополя котёнком
луны притёрся полушар.
Стекает с лип в стихи медвяна,-
не захлебнуться бы словам
в сиропе майского дурмана,
что бьёт клюкой по головам.
В листве шуршит бродяга-ветер -
не спится, видно, чудаку,
когда душа, что дверь без петель,
любой покой и ночь в тоску.
Но спят дома - в глазницах окон
давно не видно цвета глаз,
лишь занавесок чьих-то локон
ещё, я вижу, не погас.
И только мы всю ночь втроём -
знакомый локон, я и ветер
повсюду ищем окоём,
в котором нет тоски и петель.
25.05.2018