Прочь из города этого сонного,
Мимо ярких витрин и щитов.
По пути встречу я опаленного
Мотылька - к огню не был готов.
Мимо баров, кафе и бульваров,
Мимо парков, больших площадей...
К тому месту, где нет ни радаров,
Ни тревог, любопытных людей.
Где сверкают луны блики наземь,
Где не стыдно кричать о любви...
Где такси взглядом зеленоглазым,
Унесло от людской бы молвы.
И подальше б от всех этих масок,
А поближе к костру, чтоб гореть...
В мире с тысячью сотнями красок,
Слишком стыдно вот так просто тлеть.