Лист бумаги открыто лежит предо мной,
Помарать собирался, желанье пропало;
Я не прежний уже, я немного другой –
Роль свою уже время со мною сыграло.
Хоть, каракули что ли какие-нибудь,
Или взять, нанести иероглифы, что ли...
Не могу я, увы, канители тянуть
Да и «делать мне вид» не хватило бы воли.
Лист, как словно бы дразнится, броско лежит
И глядит он, мне чудится, вроде с укором;
Я марал, потому непривычен мне вид -
Был любитель, привыкну к такому не скоро.
Лист на месте остался, весь девственно, чист,
И как будто над ним никогда не склонялись...
Я ушел, от жары разомлевший софист –
Легче устно теперь обсуждать свою старость