Можно в чьей-то тенИ очень долго тянуть свои дни,
Подпирая плечами далёкие нам идеалы.
Убеждая себя: "Так сложилось, коней не гони".
Но, однажды, в душе что-то щёлкает: " Время настало".
Сон уходит - тягучий и липкий, с трудом отпуская.
За стеклянным, в змеящихся трещинах, куполом - Ангел стоит.
За спиною твоей рассыпается шоу с названием "Жизнь никакая".
Вроде - крах, только сердце всё меньше и меньше болит.
Тянет вверх, а не вниз, подбородок чуть выше, глаза - прямо в небо,
А душа тянет руки наружу, забытые крылья свои развернув.
И отчётливо вдруг понимаешь, что присутствуя, собственно - нЕ был.
И как долго возможно чужими путями идти - лишь однажды уснув.
И, слегка прикоснувшись ладонью к придуманной бывшей границе,
Выйдешь прямо к Хранителю, с глупым вопросом: "И что пропустил?..)"
Он сожмёт между пальцев толстЕнную стопку - "Пустые страницы".
И кивнёт на вагон в тупике - разбазаренных попусту сил.
"Но девиз наш какой?", - потрепав по загривку, смеётся:
"Мы летим, пока верим, плюс - бонусом после, немного..)
Иногда ещё шанс дополнительный крохотный - в руки даётся.
Чтобы смог у развилки, на камне ты нужную выбрать дорогу".
"В сказках мОрок - такой же как Чудо, но только лишь внешне.
И решать в этот миг лишь тебе - к миражам или к Свету.
Вам с рождением каждому дарят волшебный очечник -
Необычный монокль для души - "Направление к Лету".
(G Sh)