Обиды кислый рот
вишнёвым поцелуем
одаривает Тот,
кого мы не ревнуем.
Ночной переполох
дождя – Его ровесник,
артезианский вздох
грозы – Ему предвестник.
Чья в перьях облаков
рассыпчатая грива,
подошвы облаков
над пеною прилива?
Кто проведёт у глаз
черемуховой веткой
и скажет мне сейчас:
«Как поживаешь, детка?»