Мне бы хотелось написать так много:
Сценарии, стихи и прозу. Вот
Я в сотый раз задумываюсь снова:
К чему меня искусство приведёт?
Пройду ли я по веку так, как пепел
Несётся в пустоту по всем ветрам,
Узнают ли мои когда-то дети,
Что я стихи и прозу написал?
Узнает ли меня потомок юный,
Прочтёт, посмотрит ли иль обругает? Вновь
Ругать он будет их немноголюдно,
Как здорово звучит «любовь» и «кровь».
Оставлю ли я след среди миллионов
Таких «поэтов» или «поэтесс»?
Иль кану в бездну я средь белых клёнов,
В которых заключён мой интерес?
Не буду ль я жалеть, что выбрал чувство
И мироздания прекрасные плоды,
И тонкий аромат сего искусства,
А не всевластия презренные рабы?
И будут ли читать меня сквозь время,
Чтоб имя моё было на устах?
Не знаю. В это сложно мне поверить.
Гуляет ветер в огненных листах.