"наконец-то год начался сначала,
я выберусь, я готов!"
прискорбно бьешь скудные мысли о скалы,
из года в год застревая в петле унылых часов.
у причала сидишь, ожидая воздушный корабль,
что должен приплыть и забрать твою ветхую душу,
сотню раз пролистал календарь за прошедший декабрь,
понимая, что время тобою было разрушено.
в новогоднюю ночь, стоя с полным бокалом,
подняв глаза в небо, просил дать времени стоп.
Он лишь улыбнулся с холодным оскалом,
отдав тебе то, к чему ты был не готов.
время стоит для тебя одного,
а годы уносят все, что хотел сберечь.
ты свернувшись в калач будешь ныть оттого,
что спустя сотню лет тебя "бедного" время не лечит.
измерение стало закрытым чуланом,
такую глупую жизнь, вы придумали сами.
и каким бы ты не был "особым" болваном
мы на равных правах с небесами.