На Пристани этой народу немного,
Но шумно бывает порой.
В ухабах и ямах пылится дорога,
Скрываясь за дальней горой.
Там слева и справа - скалистые кручи,
Взбешённо ревёт водопад…
Ты кто? Графоман? Не причаливай лучше,
Плыви без оглядки назад.
Там вдруг замолкает природа– ни звука.
Замри, шевелиться не смей…
Скрываясь под листьями древнего бука
К атаке готовится змей…
Звеня, тишину гробовую нарушив,
Пробьют ровно в полночь часы.
И ухнувший филин сорвётся с макушки
Замшелой скрипучей сосны.
Потом замаячат в орешнике тени,
Сплетаясь в тугое кольцо,
В попытке согнуть, опустить на колени,
Орехи швыряя в лицо.
Замечешься сдуру: Слабак? Это я-то?
Считая себя выше всех.
И, диким желанием мести объятый,
Запустишь ответный орех…
Но если не тронешь ни птицы, ни змея,
Пройдёшь по доске водопад,
То руки раскинув, от счастья немея,
Вовек не захочешь назад.
А позже и сам, на вечернем причале
В кругу обретённых друзей,
Ты примешь от филина чашечку чая,
Который заваривал змей.