Бросаю портрет свечи на бумагу.
Карандаш дрожит - ищу драматичность, а с ней немного сиюминутной отваги.
Свеча, преклонившись, вот-вот упадёт;
подсвечник, уже смиряясь с утратой, безмолвен при этом и крут.
Когда-то и он гордился быть солдатом
защитником этих невечных.
Что тут:
металл умалён тусклецой,
узор на предплечье нарочно затянут тенью.
Рисунок не передаст вкуса меди
(именно так я хочу),
знаток-ювелир зевнёт без малейших сомнений,
его подмастерье, напротив, бледнейше прельстится,
иные ценители будут просто зиять глазницами;
Такой этикет и мне по карману:
подсвечник останется груб и убог.
Вернусь же к свече. Соитье удачно,
свет тонок, стеарин каплет в срок.
И вот свеча зажжена. Невольная мысль:
до этого свечи как бы и не было вовсе,
лишь в огне она стала существовать.
Отсюда особый контраст между идеей и плотью,
который в рисунке не передать.
Как же так - и не передать?
Отрываю клок волос из своей головы.
Стыдливо бухаю вчерашний пивас.
Вот же засада, отчего я не гений?
Знакомый сиделец-философ скажет: В этом рисунке нет травы.
Впрочем, все остальные не рассердятся, вне всяких сомнений.
Свеча как бы падает, - некий смельчак подчеркнёт,
сие созерцая минут уж как десять.
И вдруг озарится портрет скрытым ранее смыслом.
Свеча накренилась, зловещею тенью завесив
полоску письма, и вот-вот на него упадёт.
Букв не разобрать - законы жанра на стороне загадки.
Капелька пота готова слететь с возбуждённого тела свечи.
Кажется, всё. Есть что-то жалкое в этой манере её шаткой.
И совсем нет сочувствий к письму и к предмету, о коем оно молчит.
"Свеча несомненно падает!" - подхватит ещё один;
кто крякнет, кто булькнет, и зала наполнется шумом приятным -
скорее, по поводу прочих картин.
Кокетка одна, из любимого мною столетья,
себя прохлаждая движением веера статным,
в сердцах скажет "дрянь",
при том умудрясь
ни единой усмешечкой
своей белочьей мордицы
в свет никак сие не проявить.
Я её понимаю: на рисунке
слишком мало азарта плюс отсутствие
действующих лиц;
художник пытается что-то скрыть?
О, нет! До поры не будем его копать.
Пусть писака сей
бледной тенью
меж нами скользит,
пусть дурным примером своим вдохновляет
нас тех самых, кого будут знать.
Может быть и найдётся наивный,
и, тревожной чертою надрезав лоб,
пролепечет: "Как безжалостен вихрь событий!
На рисунке: подсвечник, свеча, стол, письмо и, наверное, тот кто бы смог
удержать от падения сей безвольный огонь,
сохранив тем письмо. Но мой Бог!
Художник и здесь поскупился.
Нет ладони спасительной, нет и надежды на чудо.
И правда, свеча упадёт на письмо,
взрыхлив беспощадные тени.
Мысль возникнет подспудно:
Как много вещей обретают напрасность!
И кажется, даже подсвечник,
не выдержав сей тишины, сломит колени
себе, смотря в этот стол уже снизу вверх;
внося в сей рисунок полную ясность
Июнь 2018