Их музыка берёт в свои объятья,
Она затихла в зале, рядом Он,
а женщина на сцене в чёрном платье,
как мужа страстно любит саксофон.
Как жизнь взахлёб, истерика у джаза,
естественность приходит в естество,
устав от страсти, ноты виснет фраза,
и превращает звуки в мастерство.
Такая музыка – так ночью плачут совы,
когда в раскат тревожная гроза,
так безнадёжно, горько любят вдовы,
все те, кто не глядит любви в глаза.
На сцене женщина, любовь её до дрожи,
до света яркого, и до стыда теней,
а в зале женщина так полюбить не сможет,
и это знает тот, кто рядом с ней.
Есть музыка в простейшей гамме,
любви начало – искорка в золе,
но у одних земля ухолит под ногами,
другие любят только на земле.
Затихнул звук, душа сойдёт с распятья,
свет отразился в люстре и погас.
А женщина моя, пока вся в белом платье…
Она совсем не любит слушать джаз.