Сокол клюёт живую плоть и здравствует тридесят годов, а ворон треплет падаль
и тянет триста лет.
Один такой недавно прилетел в
блокадный Крым из Йеллоустонского парка.
Где ели стонут в предчувствии апокалипсиса.
Я спросил у чёрного, сколько жировать Америке осталось.
Ничего не ответил он мне,
головой покачал и завёл речь о Стихире:
На что столько поэтов в пропащей стране?
Премелются мука будет. А на что вам тот громадный вулкан?
Откуда они взялись?
Из недавнего имперского прошлого. Последыши великой словесности.
Почему они такие чванливые и церемонные?
Морально изнасилованы поучителями, которые мало учат.
За что они ненавидят Америку?
За всё хорошее. Завидуют, несчастные.
Зачем они пишут так много личного?
Русская традиция, душевный стриптиз...
Мы выпили русской водки и спели американский гимн на мотив "Боже, Царя храни!.."
Спросил и он меня, как долго РФ проятнет.
Ответил я нему напрямки, но это не для печати)