Всё бывает, кто боль, будто любит, хранит,
вспоминает про боль, если даже легко,
и горит, как костёр, даже ночью не спит,
жизнь уходит, но горе ведь так велико.
Отпустите, поплачьте, неужель плечо,
не нашлось, так найдите жилетку,
трудно бегать, сказать - это было, прошло!
Снова крутится жизни рулетка.
Только здесь тишина и листки шелестят,
Не кричат. Шепотком: Уберёмся! Не боле.
Здесь родные под этим покровом лежат,
Ну а души? Их души летают на воле.
И тихонечко: Бабушка!-шепчешь-Привет!
Я как прежде пришёл и тебя навещаю.
Вот смотри- это внук, а ведь я уже дед!
Помню шлёпала ты, я за это прощаю.
Я надеюсь, что он, как и я навестит.
Будет больно, как мне, если буду хорошим.
И за то, что я шлёпал он тоже простит.
Ну, а мы его волосы ветром въерошим.
Всё бывает, кто боль, будто любит, хранит,
Пусть она остаётся. Но пусть не мешает.
И не важно там крест или крепкий гранит.
Лучше памяти нет тех кто любит, прощает.