Потекли мозги вдоль улицы,
по закоулкам скверных скверов.
Их разносит свет вечерний
по спиленным веткам.
Мирок раздробленных сердец
не склоняет душу в смуту.
В эпицентре общего несогласия
разговариваю с вымышленным другом.
Он есть голод по живому,
цветущим клумбам, а не клубам.
Храмам знаний и спокойствия,
без понятий и подмен.
Мы не роботы, но живём
хуже свалочного металла.
Причём всегда в кавычках
законов под всех и каждого.
Сколько дыма надышались,
а огня всё не видать…
Мы на экранах помешались,
где по графикам – благодать.
Такова ирония модерна,
но камень остаётся камнем,
особенно – брошенный из сторон
блюстителей правопорядка.
Я вам отвечу словом,
что поспешили с целью снова.
И попали не в меня, а тень
собственного сговора.
Таков мир, страна, город,
улица, двор, подъезды,
лестницы, глухие двери,
и глазок вечно на пределе.