Не пылят по улицам стада.
Хорошо ли, плохо ли, не знаю.
Уберусь, намеренно, в года.
С памятью, из детства вырываю
Утренние звуки пастухов:
Кашель, самосад и кнут, как пряник.
Лает, где-то рядом Кабысдох,
Взгляд не отпускает меня, манит.
То, что колит справа - ну и пусть.
Слева защемило вдруг, отпустит.
К финишу я всё же доберусь,
Иногда ловлю себя на грусти.
Хочется чего-то - силы нет.
Прожитое не сопоставляя,
Будто кто торопит: - Где ответ...
Пролетает ветряная стая.
Были и ушли года в века,
Прошлое - глазастые слезинки.
Там идут на пастбище стада,
С дойницами бабы у ложбинки...