Мне года возвратят отболевшие звуки,
На перепутье дорог у крестьянской избы,
Тянуться к небу уставшие руки,
Тянутся к небу как ветви судьбы.
Смотрятся дали в бездонные выси,
Смотрятся дали в зелёный ковыль,
Солнце далёкое в праздничной ризе,
Словно его кто-то в небе забыл.
Тихо плывёт тёплый вечер над плёсом,
Тихо качает над землёй облака,
Курятся дали дымком папиросы,
Как не подъёмные с бездной века.
Далеко , далеко отзвучавшие песни,
По вишнёвым садам белым дымом плывут,
Старый мотив очень даже известный,
Мне кончно уже ни когда не вернут.
Над сгоревшем костром, и над тёплой золою,
Я руки погрею , и сознанье своё,
Между небом и тьмою,между жизнью и мглою,
Острые иглы выпускает жнивьё...
Фыркают кони , бьют копытом о землю,
Вот и время пришло собираться мне в путь,
Малую Родину я уже не приемлю,
Чтоб делить с ней высокую суть.
Она так и осталась,недосягаемым эхом,
Далеко , далеко от житейских проблем,
Я б назвал это даже успехом,
Но вот только сравнить,её было бы с чем?
Мне говорят,- у тебя много грусти,
В каждой строке, да и в песнях порой,
Но разве она просто так вот отпустит?
Если стала она после Мамы сестрой.