Жаль конечно, не художник,
Да и скульптором не стал.
Верю в чудо - не безбожник,
Вот в "стихиру" я попал.
Знай строчи без разных красок,
Ни бумаги, ни холста.
Гипса нет, посмертных масок,
Мысли с чистого листа.
Глины ворох мне не нужен,
Глыбы мрамора, гранит.
От ударов не контужен,
Тело в дрожи не болит.
Не по нраву - стёр и снова,
Строчки ровные в печать.
И читатель не суровый,
Может и не замечать.
Повезло, что не художник,
Руки видимо не те.
Верю, лечит подорожник,
Вот и рифмы на листе.