Плачешь ты, а мне с тоскою мнится,
Что давно, давно я бросил пить.
Только ты - пленённая синица,
Завела печальное "фью-ить".
Я тебя сманил цветущим маем,
Налегке, в расцвете знойных лет,
Но и всё же ты не понимаешь,
Что один в России я поэт.
Я поэт... Да только вспеснюсь новью,
Там где рупь, не выпить чтоб, никак.
Потому тебе дороже слова
Золотой, серебряный дукат.
Я тебе совсем уж стал не нужен
И грущу в вечерью благодать.
Если б стал тебе я новым мужем,
Что, как муж, тебе я мог бы дать?
Ты обратно в терем бога молишь
И он внемлет буйственной душе
Оттого, что с милым жить на воле
Ты не можешь в пьяной пороше'.
Но с того, что не был я холуем,
Не лизал согбясь дающих рук,
Ты меня без памяти целуешь
И прощаешь сердцем без порук.
И когда почием мы на ложе
Налакавшись сладкого греха,
До зари мне снится иволожье -
Колыбель романа и стиха.
7526