Холодное тягуче-серое утро в Прикамье.
А я, маленькая, бегу босиком к маме…
И на скамье самых светлых воспоминаний
прости меня, мама, за раннее.
Туманное тягуче-серое утро в Прикамье…
Так хочется бросить всё и на денек к маме,
чтоб в кухне уютно, светло, запах сырников,
политых сметаной, где будет мама молодой,
и будит мама, а не протяжный гул чайника.
Мама в пятку целует: «Проснись, доча, завтрак!»
Не повториться вчера, сегодня и завтра,
есть только «сейчас», летящее со скоростью света…
Нет кухни уютной, дома, семнадцати лет,
и мама одна плачет, а где-то…
за тысячи километров
мокрое тягуче-серое утро в Прикамье,
и я, маленькая, во сне бегу босиком к маме…
И на волне самых светлых воспоминаний
Прости меня, мама, за ранее.
прости меня, мама, за раны.
Прости меня, мама, заранее.