Я что-то хотел с утра написать,
Но тема разбилась о ветры.
И легкий, приятный и добрый пассат,
Ласкал океанские метры.
Подумалось: «Разве поэт,
Способен быть вровень природы?
Он чувствует точно и запах, и свет,
Но всё же, сильней его - воды».
Смотри, как бурлит океан,
И ширь океана, что небо.
Поэт, может быть, не всегда великан,
Но тоже живёт ради хлеба.
А вот океан - атмосферою сыт
И сам по себе независим.
Не то, что поэт, искривляющий быт,
Игрой поэтических писем.
Так будем идти в океан с головой,
Под бурю, под солнце, под дождик.
И быть его минимум синей волной,
Как настоящий художник.