Вдоль просёлочной дороги,
пыль обочиной струит.
Беглец родной берлоги,
пышет пламенем ланит.
Минув низин пути пологи,
на робкой ревности харит.
На убогих, кривые ноги,
пока откинуть не спешит.
Во всю колёсами скрипя,
штурвалы тянет на себя.
Клубится сзади лёгкий пар,
в душе пышет жаром перегар.
Так местной флоры селянин,
на пирог походит именин.
Взору вверены предметы,
предназначил он в приметы.
И мысли бродят хороводом,
чтоб в фурор не быть уродом.
На блудах жертвенных умов,
клеймить на злобу свет готов.
И отдавшись духу на отчуждение,
узрел хозяйство в запустение.
Лишь каштаны зреют в посевной
и на заветных лирах надомной.