Не всплеск очередного «изма»
В ночном бреду иль наяву,
Стихи так часто – просто письма
Себе о том, как я живу.
В них горького – уже немало,
Но светлое пока что есть,
Они, то шепчутся устало,
То чудную доносят весть.
Себе сказать ты можешь много
В час откровенья своего
Сочувственно, тревожно, строго,
Не опасаясь ничего.
Пиши, коль в том твоя охота,
В душевных письмах польза есть,
И не стыдись того, что кто-то
Их может невзначай прочесть.