Я шепот, будто ветром по листве,
Промчусь у твоей нежной мочки края.
И там, за окнами, в безлюдной мгле,
Играет бархатно виолончель немая.
Ты звук не слышишь, слышишь только ветер.
Души струну трепать - не по моей методике.
Я мир воссоздала, он не красив, не светел,
Костелы и капеллы в стиле готики.
Семейный склеп, обросший мхом подавно,
Скрывает за собой чужих кресты.
А я - лишь ветер, что гуляет славно,
Из мира в мир, исследуя миры.
Вполголоса мычишь, слегка продуло
И тянешься рукой закрыть окно.
Но знаешь сам, вернусь я ни откуда,
Тогда, когда подумаешь - «прошло».