Может где-то внутри меня бродит
в слепоте спотыкаясь желание.
Пробираясь в ночных коридорах,
полагая, что там есть ответ.
Из щелей брезжит свет мироздания,
из подполья – музыка странная,
и художник мечтает взять Ноту,
напряженно трудясь в мастерской.
Доброта запредельной вселенной
поминутно творца убеждает,
что создания рук его, слов его
не погибнут, не сгинут, а выживут.
Они есть и пребудут как танец
мотылька за старинной рамой,
за стеклом, за туманной далью –
бесконечно порхающим сном.
За сереющей дверью, в хаосе
стопки дел как листья навалены.
В них заблудшая жажда, ночами
спотыкаясь всё время, живёт...