***

Тяжесть от осколков в груди,
всех несказанных слов и наводящих мыслей,
и лезвий ножей, рисованных кистью,
мешает увидеть тропу впереди.
Она отпускает до следующей лжи,
ножами пронзающей без того грязную веру,
до способности строить свои миражи
в закоулках свободы, отвлекая систему.
Осколки, что разрывают на части,
на нити, несущие волны отчаяния.
Они не пронзают вдруг нечаянно-случайно,
а намеренно свет превращают в ненастья.