Не знаю сам... о чём теперь писать,
О чём расскажут эти строки.
Быть может и не стоит больше рифмовать,
Тот крик, что рвётся из души и...
Рифмовать ту боль, что позабыла сроки?
Вчитается в них кто? И кто поймёт,
Какой пожар я в сердце погасить пытаюсь?
Недостижимое, оставить бы...
И позабыть давно, но.... не властен разум тут...
И сердца рваный ритм мне не унять, как ни стараюсь.
Надежды мало... её и нет почти,
Что, вдруг, увидит эти строки,
Та, за которой был готов идти,
Куда б не позвала она, куда б не забрели,
Запретной той любви дороги.
За той, что заперла любовь мою на все замки,
Боясь признаний и сиянья глаз моих страшась как смерти.
Её молчанье было мне ответом, чувству вопреки...
Ей больше нечего бояться... больше ни о чём не попрошу.
Жду лишь когда душа, отплакав, станет твёрже тверди...
Ну, а пока... я жив... я вижу свет... дышу.
Навешенных её рукой замков ломать не стану.
Но, знает пусть: войти в её желанный мир я вряд ли поспешу,
Коль вдруг случится чудо и слетят замки...
Я всё равно... один теперь останусь...
И больше никогда не напишу...